É tarde,
Que nem me lembro de
mim
Nas tardes,
Em que como um livro,
ao vento…
Se me folheiam
As páginas, num
frenesim
É tarde sim.
Mas, apesar do tardio,
O livro que leio, são
folhas,
Folhas, que não sei
encerrar
Por ser tarde, fecho
os olhos
E nele me arrebato a
sonhar.
Por ser tarde,
As noites, chegam fugazes
E os dias tardios vão
vazando
Como rio no seu leito
Nas tardes, em que
sinto frio,
Por já ser tarde demais
no meu peito.
Tão tarde…!
Nunca é tarde
ResponderEliminarnem que tarde
é sempre sol